![\"\"](\"http:\/\/carfree.fr\/img\/2019\/12\/oncle.jpg\")
<\/p>\nTroisi\u00e8me volet de la s\u00e9rie Tati : Mon Oncle (1958). <\/p>\n
Des marteaux piqueurs font un barouf assourdissant. Les ouvriers s’\u00e9chinent sur le chantier, us\u00e9s. Les grues \u00e9l\u00e8vent des immeubles immenses. La cit\u00e9 laide, sans \u00e2me, se d\u00e9roule. Le b\u00e9ton s’\u00e9tale. Des feux rouges sont plant\u00e9s pour contr\u00f4ler les flux de bagnoles.<\/p>\n
Juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9, rong\u00e9 par la l\u00e8pre des Trente Glorieuses, des Gaulois r\u00e9sistent encore et toujours dans un quartier plein de charme. Contrairement \u00e0 la grisaille des grands ensembles, ici il y a de la couleur. Contrairement au vide des immeubles-parkings-routes, ici il y a de la vie. La place centrale accueille un march\u00e9. Les bistrots sont fournis, les gens se rencontrent, discutent dans la rue. Ce \u00ab lien social \u00bb dont on d\u00e9plore aujourd’hui la perte et qu’on tente de recr\u00e9er artificiellement subsiste, spontan\u00e9.<\/p>\n
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Hulot, l’homme \u00e9ternellement d\u00e9tach\u00e9, t\u00eate en l’air, distrait, fl\u00e2ne \u00e0 pied ou en Solex. Il \u00e9coute le chant des oiseaux et plaisante avec la voisine.<\/p>\n
Sa soeur et son beauf vivent dans le quartier gris. Il est cadre, elle est femme au foyer et passe ses journ\u00e9es \u00e0 nettoyer une maison aseptis\u00e9e. Dans le jardin taill\u00e9 au couteau, il faut mettre ses pieds aux endroits indiqu\u00e9s, surtout ne pas d\u00e9border. Les arrivistes obsessionnels sont en constante repr\u00e9sentation. Ils veulent se faire passer pour des bourgeois. Quand quelqu’un arrive il faut activer un jet d’eau, pour parader.<\/p>\n
La \u00ab ma\u00eetresse de maison \u00bb puante se la raconte devant les invit\u00e9es. Elle se vante de son air conditionn\u00e9, de sa cuisine d\u00e9lirante, toute automatique. Tout bipe, tout est robotis\u00e9. M\u00eame l’aspirateur fonctionne tout seul. Les portes sont \u00e9lectriques, le rasoir est \u00e9lectrique, il n’y a que des machines. Tout est artificiel, du toc, du faux, jusqu’aux fleurs en plastique. \u00ab Mais \u00e7a fait vide \u00bb, commente une invit\u00e9e en voyant le salon aust\u00e8re. \u00ab C’est moderne \u00bb, r\u00e9torque la n\u00e9o-bourgeoise.<\/p>\n
Le fiston veut fuir cette non-vie. Il en a marre de sa m\u00e8re castratrice qui lui fait reproche sur reproche, lave-toi les mains, frotte tes semelles, prends une douche, apprends tes le\u00e7ons. Il en a marre de son p\u00e8re absent, qui rentre tard le soir de son boulot pour se vautrer devant la t\u00e9l\u00e9 avec bobonne, toujours la m\u00eame \u00e9mission. Ils ne se c\u00f4toient que dans la voiture, quand il faut sortir la grosse machine puissante du garage pour rejoindre les files de bagnoles toutes conformes, uniformes, align\u00e9es. Un troupeau m\u00e9canique bien docile, qui s’arr\u00eate au feu rouge, suit les fl\u00e8ches, se gare l\u00e0 o\u00f9 c’est indiqu\u00e9, s’\u00e9nerve et klaxonne pour un rien. Tous les jours, le p\u00e8re d\u00e9pose son gamin dans une \u00e9cole au logo et \u00e0 l’architecture comparables \u00e0 une usine, avant de rejoindre sa bo\u00eete Plastac pour produire des kilom\u00e8tres de tuyaux en plastoc.<\/p>\n
Toujours le m\u00eame emploi du non-temps. R\u00e9p\u00e9tition, monotonie.<\/p>\n
L’enfant, lui, veut s’amuser. Apr\u00e8s les cours, il rejoint une bande de gavroches pour jouer, cr\u00e9er, se marrer. Et il aime son oncle. Mauvaise influence, s’inqui\u00e8tent les parents, qui pr\u00e9f\u00e9reraient voir leur rejeton enferm\u00e9 \u00e0 lire des manuels scolaires. Ils tentent alors de remettre Hulot dans le droit chemin : travail, famille, pavillon.<\/p>\n
Echec. Hulot pr\u00e9f\u00e8re l’amiti\u00e9 aux objets. La modernit\u00e9, il la jette comme un allume-cigare, par la fen\u00eatre.<\/p>\n